La otra historia / Parte II

Una historia real vale por mil palabras.

En la década del 70 en Argentina existían varios grupos que proponían la subversión  y posterior sedición del orden institucional. Casi todos pretendían instaurar en su reemplazo un régimen de tipo comunista. El gran problema con que se encontraban a diario consistía en que los ideólogos de estos movimientos y la tropa circundante eran generalmente universitarios descendientes de familias de buen pasar y que tal vez por moda o por rebeldía contra padres peronistas o gorilas adoptaban el estandarte rojo como ideal a seguir.
La realidad pronto les demostró que ellos mismos eran el motivo de su escasa llegada al pueblo. El obrero promedio los rechazaba por identificarlos, justamente, con  lo que la masa obrera despreciaba más: la oligarquía imperante.

El método de llegada para superar este escollo no fue para nada novedoso ni imaginativo, pero requería de cierta entrega e idealismo por parte del ejecutor. Los cuadros medios y bajos, ya adoctrinados y con el bagaje intelectual universitario a cuestas, debían mezclarse subrepticiamente entre el pueblo y así ganar su confianza y poder sembrar la semilla de la sedición. Cientos de sociólogos, psicólogos y demás especialistas terciarios involucrados en estas organizaciones, buscaron trabajo como peones y obreros para así poder hacer escuchar el discurso, ganar adeptos y fundar células independientes, enquistadas en el núcleo del pueblo trabajador: las fábricas.

Llegó un momento a finales de 1975 que casi toda fábrica argentina contaba con una célula extremista en su interior mediante la cual se llegaban a pactar mejoras de todo tipo, bajo amenazas de escarmiento sobre la familia de los directivos de las mismas si no se cumplían sus reclamos. Un tipo de gremialismo mafioso recién estrenado, pero que aun no parecía terminar derivando en hechos sangrientos.

Nuestro relato se centra en una fábrica totalmente nacional, del capitalino barrio de Constitución, que contaba con una pequeña célula extremista dentro de ella. Se suponía que la misma correspondía al ERP o Ejército Revolucionario del Pueblo y que estaba formada por trabajadores comunes, torneros en su mayoría, que hacía más de un año eran adoctrinados por un sociólogo encubierto como obrero, de apellido Alonso. Todos sabían de su existencia y a la vez nadie podía asegurar si realmente eran peligrosos o meros idealistas.

En la misma fábrica se había contratado un servicio de vigilancia "privado " pero dependiente de Policía Federal, ya que todo el personal provenía de ella. Recuerdo haber ido de visita y escuchar al vigilante decirle a su compañero -tranquilo, viene dulce- Cosa que, pude saber luego,  en lenguaje policial significaba que estaba a la vista que no portaba armas.

El más grandote de ellos era el "Perro Varela" del que nunca pude saber si el apodo impuesto se debía a su fiereza o a un pequeño colmillo desviado que parecía hincarsele permanentemente en el labio inferior. El Perro, como le decían para abreviar, era el típico bocón que goza haciendo ostentación de sus actos. Hacía lo que le gustaba y disfrutaba al contarlo a los cuatro vientos. Todos sabían que cuando su UHF hacía ruiditos los viernes por la tarde, El Perro debía agarrar su Dodge 1500 naranja y enfilar hacia la provincia de Tucumán, por entonces foco del núcleo subversivo. Él le decía a quién quisiera escucharlo "Nos vamos de procedimiento" y se iba. El martes por la mañana estaría de regreso, fresco como una lechuga y excitado por aventuras que nunca dejaría de contar cuando la ocasión lo permitiera.

-...le tiramos la puerta abajo y el muy hijo de puta se había disparado por la de atrás. El Goyo me dió la voz de aviso y salí a correrlo. Era rápido el muy hijo de puta. Saltó una medianera, se escuchaban los perros que se lo querían comer, Yo salté detrás. Se había pasado al fondo de la casa siguiente por un hueco en el ligustro, lo seguí como una sombra. El Goyo me cantaba mas o menos y yo le hacía caso, pero al rato lo perdí, está gordo y seguro no pudo seguirme. En la última medianera me paré en seco. No sé, algo como un instinto me avisó que el hijo de puta estaba del otro lado esperando. Me trepé por el lado más lejos y donde estaba más oscuro, y lo vi que el puto de mierda me estaba apuntando. Me la daba seguro. Me tiré como venía y mientras me caía le empecé a vaciar el cargador de la nueve. ¿Viste en las películas ? Así, parecía el 007. Lo hice concha al pelotudo. Todavía debe estar tirando sangre....-

Por cada muerto en procedimientos al perro le correspondían seis meses de recuperación con goce de sueldo, de allí que pudiera tener el trabajo de vigilancia sin perder el de la Federal. Seis meses, mas seis meses, mas seis...

El Perro y sus compadres sabían que Alonso (el sociologo) había armado algo adentro. Los tenían en la mira pero pensaban que eran pichones y que les venía bien seguirles el rastro para ver si aparecía alguien  más grande detrás. Eso nunca pasó, el sistema se soportaba gracias a que las células desconocían la existencia de otras y de que los jefes nunca se hacían ver.

El Perro mientras tanto contaba sus anécdotas a voz en cuello y para quienes quisieran o no escucharlas. Se quedaba fuera de horario y usaba las agujereadoras de banco para perforar las puntas de sus balas e incluso a algunas intento rellenarlas de mercurio y sellarlas con lacre. Por aquellos tiempos se las llamaba Dum Dum y al hacer impacto en un cuerpo producían una fragmentación que multiplicaba el daño exponencialmente. No lo ocultaba, por el contrario se ofrecía para enseñarle a quien quisiera sus dotes en la mecánica de la muerte.

Un sábado mientras paseaba en auto por ese barrio, vi varios móviles policiales rodeando un cadáver acribillado que aún permanecía caliente. Era El Perro Varela.

Se había quedado como todos los sábados hasta que llegara el sereno, Don Tito, y asumiera el rol de vigilante de una fábrica vacía por el resto del fin de semana. Había caminado casi una cuadra desde el viejo portón de chapa hasta donde hoy se eleva la autopista 25 de mayo, casi esquina Hornos. Por Hornos debió ver venir un Peugeot 504 marrón, con el techo corredizo abierto y  con una muchacha de pelo rojo y rizado de no más de veinticinco años asomada en él, que lo miró con desprecio mientras apretaba el gatillo de una ametralladora corta. Lo cosió a tiros en poco segundos. No atinó ni siquiera a tocar la empuñadura nacarada de su nueve milímetros que ya estaba llegando muerto al suelo.

Alguien había escuchado suficiente de sus aventuras.

El lunes por la mañana llegaron dos camiones completos con 48 soldados y cuatro cuadros mayores. Realizaron la redada en la pequeña fábrica, ya sabían a quien buscar. El Perro había dejado sus informes de inteligencia. Doce torneos mecánicos, un capataz, once obreros (entre los que no estaba Alonso pues no había vuelto a trabajar), una secretaria de gerencia y el sereno de ochenta años, Don Tito, que según informes había "marcado" la salida del Perro al tocarse la visera de la gorra dos veces.

En total fueron 26 las personas que se fueron esa mañana en los camiones del ejército.
Amanecía 1976.

Nunca más se las volvió a ver. Vivos o muertos.

Familiares, compañeros, directivos de la empresa, todos juntos y durante varios años siguieron cuanto camino resultara posible para ubicar el paradero de esa gente querida que siempre considerarían inocente.
Pero nunca se supo nada más.

Allí aprendí que los monstruos existen en ambos lados; en quienes me amenazaron de muerte en aquellos años y en quienes terminaron asesinándolos.

Taluego.

Esta historia es completamente real. Los nombres han sido cambiados, principalmente porque no los recuerdo con claridad.